le bacche rosse-

morbide dalla pioggia-

tiepide al sole

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cresce la nebbia

vuoto totale e pieno-

come la luna

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lente van l’ombre

senza coscienza ignote-

giù nel sentiero

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fresco piccolo

nella mela cinguetta-

profumo estivo

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 verde orizzonte

sale davanti un fumo-

presto si perde

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pendono fili

oscillan leggermente-

quale consiglio?

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fosso d’inverno

c’è lì  uno spiritello-

anima l’erba

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