l’erba è secca

umido e caldo il vento

corrono i cani

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fossi fioriti

si tuffano e striscano

esseri d’acqua

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tuoni e scrosci

laggiù in collina

qui vento caldo

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un pò di giallo

nel grano verde chiaro

e d’arancione

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sembran felici

le rondini nel volo

e più dei merli

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apro le braccia

a prender tutto il vento-

una rondine

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spighe del grano

falciate insieme all’erba

teneri chicchi

calda foschia

sull’orizzonte verde

biondeggia il grano

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densa e nera

l’ombra dei giganti

freschi pensieri

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un falso verde

oscura oggi il grano

biancor dei fiori

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vecchie bambine

sono i papaveri

rosei e secchi

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dove le foglie

incontrano il vento

è già musica

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solo i miei passi

e l’ansimar del cane

brezza serale

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quattro alberi

dove c’era una selva

son piatte l’ombre

tempo di nidi

nel becco muore il verme-

si schiudon rose

leggere muove

le chiome il gelso-

un gentil vento

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nubi a migliaia

con fili invisibili

sostiene il vento

fossi scoscesi

di rossi papaveri-

fruscio di spighe

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tra i ciliegi

sinfonia del vento-

nel grano è un’altra

muto il torrente

terra secca e spaccata-

fermo è il tempo

cigola un ramo

musica dalle foglie

lontano un grillo

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un cielo scuro

la gialla distesa

appare a lutto

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vita appartata

si ripete ogni giorno

come le fiabe

maggio impetuoso

l’onde verdi del grano

percuote il vento

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arde il sole

lente passano l’ombre-

come in un film

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rondini ad arco

sul pallido celeste-

foschia rosa

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camminando per strada

dopo quaranta minuti di piscina,

capelli ricci al vento

cammino veloce

nei pantaloni bianchi;

mi sento leggera

magra, giovane.

Improvvisamente

rifletto sullo scrivere.

Cerco nella mente

la prima lezione

di un corso di scrittura.

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Andavo dunque

 radiosa nel sole

e mi preparavo nella mente

un’ipotetica prima lezione:

scrivere è guardare le cose,

per gli scrittori

è anche così.

Nessuno  di loro

riproduce la realtà

perchè la realtà

non si può riprodurre.

Quindi si scrive

come si percepisce il mondo.

Da qui associazioni d’idee

mi son venute:

tutto è frutto della mente

qualunque pensiero

denominazione,

idea.

Per questo

in realtà

nulla esiste.

Tutto è un’idea della mente e

di per sè nulla esiste.

Per un attimo

è finito il dolore

Essere sempre in questo

stato di grazia

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lo stesso testo in haiku:

tutto è radioso

e misterioso insieme

e non esiste